Тень

Он говорил –  «Ей-богу, ну, мадам!
Ну, что же вы словами рвёте вены?
Мадам,  я вас анафеме предам
И запрещу писать так откровенно.
Из ваших слов любой дурак поймёт,
А не совсем дурак, поймёт,  тем паче,
С каких цветов вы собирали мёд.
Я вас прошу –  теперь писать иначе.
Слова любви оденьте в камуфляж
Досужих слов о пасмурной погоде,
Пускай чуть-чуть пройдёт ажиотаж,
А в этом виде стих ваш непригоден.
В нём кровь видна и слёзы на щеках,
Пардон,  мадам, но   вы  же не актриса.
Я вас прошу,  держать себя в руках,
Себя.  А  также, ваши экзерсисы!»

Закончив речь, ушёл иезуит,
Себя сочтя и правильным, и правым.
А стих пчелою пойманной жужжит
И копит яд – любовную отраву.
И,  посылая к чёрту этикет,
Вонзает в плоть  трепещущее жало.
Прости, мой свет – другого слова нет,
Прости,   опять себя не удержала.
И  чёрт бы с ним,   со мнением  чужим,
Но ты-то,  как  с той стороны ограды?
Так молчалив  и так непостижим,
Торжественен,  как будто, на параде,
В чужом строю… А  я –  спиной к спине
С тобой стоять когда-то собиралась
И отбиваться от врагов извне…
Но Карл опять украл мои кораллы,
А  мне оставил старенький кларнет,
И с ним записку –  «Ваша карта бита.»

Как тень  твоя  на бе́леной стене
Напоминает    тень  иезуита...