Холодным, всплывшим мандарином,
Очищенным от кожуры,
Встаёт он над пустой равниной
Натянутой, как сталь, воды...
Двойник ныряет в гладкость бритвы, –
Разрезав мир напополам,
Которой вовсе не до битвы
С щетиной голых крон и трав...
Два берега лишь – ближний, дальний, –
Раздвоенно оцепенев,
Следят за круглой наковальней,
Забывшей молота напев...
И, как ни ясен чёткий глянец,
Грёз исключающий обман, –
Туманом выпит солнца танец,
Сам этот выпивший туман...
Огонь, да дым, – не щуря веки,
Даёт смотреть во все глаза
Мгла лезвия, как фильтр некий,
На жизнь, где правит красота, –
На пламенный, великолепный,
Раздувший алый парус чёлн, –
Как шанс увидеть, что, ослепнув
Потом, не вынесет зрачок...
22 ноября 2017
Матовый рассвет
© Copyright: Илья Волотов, 2017
Свидетельство о публикации №117112209138
Свидетельство о публикации №117112209138
Рецензии