Не-до, псев-до, психо

И небо растёт, словно древо
И тучи сгущаются вновь,
Что было, то не поддельно,
- Дымится алая кровь.

Глаза устремлены в небо,
А ноги в мозолях опять,
Быть может я вырасту в древо,
И нечего будет терять.

Года протекают не спешно,
Лишь тучи тоскуют в окне,
И все таки как-то небрежно
Относимся к пьяной судьбе.

Слова не имеют той силы,
Что небо может отдать
В молчанье больше пучины,
Чем можем мы ожидать.


Рецензии