а жизнь пуста - как, впрочем, и была...

а жизнь пуста - как, впрочем, и была.
ни талая вода, ни зеркала
не отразят наличие предмета,
помимо зашумевшего клозета.

не пройдено, пожалуй, только то,
что нам сулит природное лото,
где выбор - между лысой обезьяной
и утренним созданьем без изъянов.

ничто уже мой грузный силуэт
не оторвет от окон, где портрет
над окнами, сливаясь со стеною,
изображает пропасть между мною

и той, что улыбается с него -
я не скучаю. я который год
пытаюсь изучать ее морщины,
что, по уайльду, все же обратимы.

когда мне грустно, я гляжу в лицо
и вижу в нем прошедших наглецов,
которые на то претендовали,
что было лишь моим на сеновале -

хотя, вернее, все же на полу.
пускай не танцевали на балу
мы с ней, не разливали в чашки пуншу,
не нанимали детям опекуншу,

не ездили верхом на сюз-ла-русс,
а все-таки крепленое на вкус
ничем не уступало лучшей жизни,
когда мы в опьяняющем цинизме

скрывались ото всех, на два замка
закрыв происходившее. нага,
в конце она вставала, как из пены
известный персонаж аборигенов

страны, что знала толк лишь в красоте.
но это все прошло - теперь мы те,
что иногда глядят на лик друг друга,
пуская по сомнительному кругу

то самое крепленое, хотя
оно уже не помнит все спустя
черт знает сколько времени. оставив
минувшее минувшему, мы вправе

лишь свечку в церкви выставить за то,
что все-таки природное лото
как результат нам выдало случайность,
а значит, наших чувств "необычайность" -

скорей сюжет, чем быль; скорей слеза,
чем твердость слова, сказанного за
условие, что дрожь у вместе спящих,
как и любовь при ней, - непреходящи.