Юному критику

Ученику 10-го класса Лёне Четверикову

Я не изгой, не пасынок моей России,
А кровный сын – кирпич на крепостной стене.
Ох, сколько лет в неё ломили злые змии!
     Теперь стоит она в огне.

Я в мой двадцатый век не восславлял «свободу»,
Гордыню человечества, как мог, ругал,
Безумье укротить мечтал у всех народов,
     Хранить планету призывал.

И памятник не воздвигал нерукотворный
Ни брату-свату, ни тебе, и не себе.
Мне жребий выпал - я исполнил непритворно...
     Меня страна звала к борьбе.

Стишки писал – о Вере и Любви, бывало, –
Их не трубил «всяк сущий», не читал «калмык»,
Любил слагать, когда в ночи звезда блистала,
     Но так писать, давно отвык.

Претензий и обид на род весь человечий,
На высший свет, на моду и молву людей
Не затаил. Весь путь сей жизни скоротечной
     Провёл я с Родиной моей,

С её вселенской и безгрешною мечтою,
В её сугробах, и весенней колее,
С рассветом алым, в поле с рожью золотою,
     В холодной дождевой струе.

 1997 год

             П. С.
И двадцать лет спустя гляжу, грущу, мечтаю...
Сугробов нет, и меньше колея весной.
По осени, как прежде, провожаю стаю
     И жду метелицу зимой.

Россия - Родина моя, я россиянин, -
Светлей и проще изъясниться не могу, -
Её душа с моей израненной в слияньи,
     Как дождь с травинкой на лугу.

 2017 год