Фантазия на тему любви к жизни

Размещу это здесь - не стихи, но всё-таки о поэтах.


Поэты - самые уязвимые на свете люди. И никто в этом не виноват - они сами себя такими сделали. Потому что выбор есть всегда, даже в раннем детстве.

 Нет необходимости насылать на поэтов сглаз или порчу - они сами прекрасно справляются с этой задачей! Как только случится какое-то радостное событие, - тут же начинают посвящать ему стихи! А что это значит? А то, что вместо того, чтобы переживать и проживать этот момент своей жизни по-настоящему, с полной отдачей, глубоко, посвятить себя ему, стать одним целым с этой радостью, сотрудничать с ней, не терять связи и оберегать, они... начинают заниматься совсем другим делом: описывать её. То есть бросают её. То есть предают.
Примерно так:
"Подожди-ка, замри! Дай я тебя нарисую!"
"Так мы с тобой собирались..."
"Нет-нет, это всё потом! Я должен тебя описать - ведь ты такая красивая, я так тебе радуюсь, я должен сделать твой портрет, сиди не шевелись!" - потом ещё один портрет, потом ещё один...
А потом ещё и выставляют на всеобщее обозрение! Это всё равно что новорожденного, вместо того, чтобы любить, заботиться о нём - то и дело фотографировать, а фотки выкладывать в интернет! И ещё носить голеньким по улице зимой и всем показывать, смотрите, какой хорошенький родился! А что там малыш? Каково ему? Да подождёт, что ему сделается! Надо ли говорить, что любое счастье от такого обращения загнётся безо всяких посторонних сглазов. Хотя, скорее всего, и сглазы будут вольно или невольно происходить.
   А потом случается несчастье. И опять поэт, вместо того, чтобы его пережить во всей полноте, понять и принять, и постараться любить Мир больше, чем прежде, снова принимается выплёскивать необходимую для этого энергию на бумагу, отнимая её у своей жизни и своей души. И снова выставляет своё творчество на обозрение с таким двояким подтекстом: то ли "вот какое у меня несчастье!", то ли "посмотрите, какой я талантливый: у меня несчастье, а я всё-таки пишу - талантище никуды не скрыть!"...
 И снова отнимается такая необходимая в этот момент жизни энергия и тратится на циничное описывание своих переживаний.
 Не любят поэты жизнь! А любят писать стихи. Славу любят. Комплименты. Свои переживания. А жизнь не любят.
 И талантливые не любят жизнь больше. Из-за того, что они талантливые, они ещё больше любят свой талант и всё, что связано с ним, а не с жизнью. Как Цветаева. Как Есенин. Как Маяковский. И многие другие, не выдержавшие напряжения, оказавшиеся не готовыми морально и духовно к тем внутренним испытаниями, которым себя подвергли. Личные жизненные трагедии таких людей всегда глубже, потому что и искушение предавать собственную жизнь у них выше. Соблазн приближаться к краю пропасти и заигрывать с ней сильнее. Эмоции ярче. Сюда можно отнести и тех, кто довёл себя до нервного истощения и рано умер от инфаркта, инсульта и ещё какой-нибудь напасти. Они сгорели от собственных переживаний.
  Вы можете сказать, что для этого не обязательно быть поэтом. Я даже вижу вашу снисходительную улыбку.)
 Да, конечно. Но поэзия, как область тонких энергий, находится за гранью обыденной реальности. И здесь, наверное, следует пояснить оба термина: и "поэзия" и "обыденная реальность" - что я под ними понимаю. Речь идёт именно о поэзии; графоманское стихосложение и разного рода имитации поэтического восприятия мира не в счёт. Оно не затрагивает глубоко ни читающих, ни пишущих. Настоящие поэты близки к мистикам. Их поэтические откровения часто оказываются прозрениями. Поэзия это не голая фантазия. Это всегда особый срез реальности, в котором оказывается что-то необыкновенно красивое, настоящее и опасное, чего нет в обыденном языке и восприятии. Она может прятаться под маской фантазии. У псевдопоэтов наоборот: под маской поэзии прячутся фантазии и собственные неврозы. Или ничего не прячется, а рифмуются банальные мысли и штампы (графоманы).
 Под обыденной реальностью я понимаю упрощённые и представленные в языке описания жизни и мира, постоянно повторяемые, находящиеся в массовом сознании, которые являются метками или кодами безопасности, с помощью которых люди бессознательно сообщают друг другу: "не бойся, я свой!" По-другому, это - общепринятая форма выдуманной реальности, существующая в виде негласного общественного договора.
 Так вот, поэзия оказывается одним из дополнительных провоцирующих факторов, который, как ледяная вода для начинающего закаляться: при грамотном употреблении она укрепит организм, при неправильном - может вызвать болезнь и даже смерть. И вот же оказия какая: по закону "подобное притягивает подобное" в эту тонкую область так и тянет людей утончённых, хрупких. А те, что покрепче, и которые легко бы могли выдержать, сюда и не лезут. А хрупкие, чувствуя нехватку в своей жизни чего-то важного, как тот Буратино, суют свой острый нос в защитную ткань искусственной реальности, протыкают её, обнаруживают там что-то интересненькое, делают щёлочку побольше и... выпрыгивают внутрь себя. Вот почему многие из них погибли. Они оказались не готовы. Потому что прыжок внутрь себя может быть так же опасен, как прыжок из самолёта без парашюта. Поэты гибнут не из-за внешних обстоятельств, а из-за неготовности к самим себе - открытой в себе своей внутренней реальности.

 Да здравствуют люди, защищённые от этого опасно дара!

 Те, кто сочетает и большой творческий талант, развитый ими в мастерство, и умение любить жизнь тоже встречаются, но гораздо реже. Это два разных дара. И каждый требует к себе отдельного внимания и много энергии на своё развитие и укрепление. Нужно уметь проводить черту между ними. И, я думаю, нужно и можно видеть всё это, и учиться этому. И это - достойная задача.