***

Я уже не болею,
кончено...
Прах истлел в мавзолее
дочерна...
И теперь по аллеям
исподволь...
Отпускаю жалея,
Мысли в воль...

Улетают в синь неба
пропащие...
Непутёвые,
Но настоящие...
Отзвук их
По лощинам стелется
В это славное
Воскресеньеце...


Рецензии