На краю сожженного села,
Роем круг проваленного грунта.
Достаём истлевшие тела,
В Бабий Яр я заглянул как будто.
И картина, в общем-то, ясна:
Лоб дырявый, а затылок в кашу...
Тёплая луганская весна,
И удачно наступленье наше.
Но француз не захотел смотреть,
В белом джипе хлещет ром и колу.
Он не раз видал такую смерть,
Он прошёл Руанду и Анголу.
Он у нас большой специалист
В деле написания отчётов.
Двадцать семь казнённых - в жёлтый лист -
Превратятся в жертвы миномётов.
Запах тот мерещится порой,
До безумья приступов, до рвоты...
Чудятся опарыши горой -
В том краю хватило им работы...
И не раз свой заступ я бросал,
Грядку до конца вдруг не доделав,
Если штык лопаты попадал
В мягкое, как мертвеца задело.
Говорят что время это лечит,
Подождем, ведь мне ещё пол-ста нет...
Может край родной очеловечит,
И желанье убивать отстанет.
Край
© Copyright: Ротман Дмитрий, 2017
Свидетельство о публикации №117112108884
Свидетельство о публикации №117112108884
Рецензии
Время вряд ли вылечит такое,
Нервов не распутает комок,
Коли жил не ведая покоя,
Коль живым из смерти выйти смог...
С уважением.
Владимир Рыбаков 3 30.11.2017 22:30 • Заявить о нарушении
Нервов не распутает комок,
Коли жил не ведая покоя,
Коль живым из смерти выйти смог...
С уважением.
Владимир Рыбаков 3 30.11.2017 22:30 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.