Ветер историй приносит на память...

Ветер историй приносит на память
что-то знакомое... Где-то исправить,
где-то — припудрить,
где-то похожие, в общем-то, судьбы.
Ветер прощений, ветер прощаний,
ветер моих и твоих полыханий
в круге втором, в круге четвёртом —
сбились с ненужного этого счёта.
Сбились к друг к другу, как спящие дети,
столько историй несёт по планете —
шёпотом можно одну? Вот послушай:

Где-то есть мы, но немножечко лучше.
Точно такие же радость и горе,
точно такое у них наше море:
пена из дней, обитаемый остров
и обретаемый вечности остов.
Этот росток они с нежностью
просят
не загибаться в промёрзлую осень,
не оказаться земле инородным,
даже в горшке оставаться свободным.

Эти другие-что-лучше не знают,
сколько историй над ними летает,
сколько следов на песке уходящих,
там, где теряется связь с настоящим...
Там, где рассвет превращается в Ирий
точно в таком же проснувшемся мире.
Знаешь, мне кажется временами,
что это всё происходит и с нами.