Разлетелись по столу листочки,
Он вчера ушёл не попрощавшись…
Памятью исписанные строчки
Без него найдут ли своё счастье…
Он считался с правдой и Любовью,
От пера всё просто получалось.
Крепче не имела жизнь оковы,
Чем очередной строки начало.
Гениальность, вроде бы, в крови
Поселилась с самого рождения.
От одной Любви к другой Любви
Вдаль тянули новые творения.
За окном зелёная тайга
Красками рассвета щебетала.
Гладью серебристая река
Творческие нервы щекотала…
Утро ветерочком шелестит
По просторным весям кабинета.
Пьеса плавно по полу скользит
В жизнь свою гонима лёгким ветром.
Мысли синевой его чернил
Навсегда остались без пролога.
И запал писательский остыл,
Ангелом представши перед Богом…
Разлетелись по полу листочки,
Он ушёл вчера не попрощавшись…
Сиротливо плачут пьесы строчки,
Без него не может быть и счастья…
10.04.2017
Неоконченная пьеса...
© Copyright: Станислав Климов, 2017
Свидетельство о публикации №117112102426
Свидетельство о публикации №117112102426
Рецензии