Он вызвал образ Прозерпины
И сам был этому не рад
Любовь к письму она не водка
С утра похмелье не уйдёт
Она как ангел вечно въётся
И летним днём и под луной
И как усталая подлодка
Всегда идёт опять домой
Не может мысль слететь с катушек
Как намагниченный сердечник
Пока не будет пульс убит
Всегда наточен наконечник
Взрывая бездны и труху
Постигнув дали и невзгоды
Для мысли вечность это зло
Кто мыслит,зрит лишь непогоды
Кто мыслит, зрит лишь непогоды
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2017
Свидетельство о публикации №117112111888
Свидетельство о публикации №117112111888
Рецензии