Пишу один, с собой наедине

Пишу один, с собой   наедине,
Ложатся ровно строчки под пером,
Зачатые - под ивой на реке,
Рождаются за письменным столом,

Но вдруг привидятся, чужие строчки
И не моей все свёрстаны рукой,
Но замечаю, что внутри всё в клочья
И выстрадано всё моей душой.

А звон бокалов, словно звон колоколов,
На раны ляжет боли приглушив
И выпью я за снятие оков,
Запретов на страдание души.

Душа, как чрево матери полна
И вот наружу рвётся рифмы стон,
И строчка тёплая едва ещё дыша,
Стремится к свету, выкарабкиваясь  вон.

Но вновь привидятся чужие строчки,
В мозги как хмель чужая рифма бьёт,
И вновь берёзы, набивают почки,
Так пусть душа немного отдохнет.

А звон бокалов будь-то звон колоколов,
С небес срывает радость новизны
И тост звучит, за снятия оков,
И всех запретов, на страдание души.

Макну перо в родник земной души,
А ширь небес возьму для слов
И птичьи трели, в строчки запишу,
Всю красоту и аромат цветов.

Пусть кто-то скажет: " это не твоё
И понапрасну душу теребил,
Зря только было, выпито вино"-
Пусть говорят - я их не перебил.

А звон бокалов, словно звон колоколов
И пусть давно всё выпито вино,
А как легко без тяжести оков,
И всех запретов, на страдание души.

А звон бокалов, будь-то звон колоколов,
На раны ляжет боли притупив,
А жизнь идёт, как старое кино,
А может вовсе - это и не жизнь.