Это не слушать "Дельфина" ночью.
Это не слёзы сквозь тот дым синий.
Это не путь через яму волчью
И не падение от бессилья.
Это не то, что тебя лишает
Сна, заставляя кошмары сниться.
Это не то, что себя проявит,
Через мгновенье спеша удалиться.
Это не то, что рисует красным
По белоснежной и нежной коже.
Это не то, что обычной фразой
Вышибить душу из тела может.
Это не то, что закат встречает,
Алый такой, и рассвет туманный.
Это не то, что с тобой играет-
Скальпелем вновь по зажившей ране.
А это то, что расставит точки,
Мягкую руку спустя на плечи.
Вклеит потерянные листочки.
То, с чем станет дышать полегче.
Что прекратит тот кошмар ужасный.
Станет ноябрь чуть-чуть послаще,
И с поцелуем горячим, страстным
Прошлое скроется в настоящем.
Я говорю тебе про любовь
© Copyright: Нана Соболева, 2017
Свидетельство о публикации №117112009070
Свидетельство о публикации №117112009070
Рецензии