Я в этом мире одинок,
как все, кому отчизна - небо...
Насущного хватает хлеба,
но к небу хлеб - всегда жесток...
Я - экзотический росток,
что изуродован бетоном -
через который он пророс...
Мой стих - не есть ваятель
слёз,
он - ветра горнего приятель,
накоротке лишь с небосклоном -
подателем правдивых грёз...
Стать знаменитым -
не вопрос,
свободней же - быть даровитым
великой милостью Господней,
раздвинувшей темницы плиты
в канун обещанной мне смерти...
Воскресным голосом пою
в смертельной быта круговерти,
дана мне искренняя лира,
как щит и меч
в лихом бою,
в нём выживает только речь,
что славит Родину мою,
ту, что сумел в душе сберечь...
Храм Божий - скромная квартира,
дом -
космодром
нетленных встреч...
Я в этом мире одинок...
© Copyright: Василий Муратовский, 2017
Свидетельство о публикации №117112000827
Свидетельство о публикации №117112000827
Рецензии