Бродяга я, и рад не темноте,
А тем богам, что темень мне приносят:
И плеском волн пруда и всплеском вёсел,
И лесом тем давно, что опустел.
Ноябрь уже и хлад сковал ручьи,
Звенеть бы им волной многоголосой,
Но, жизнь, она не дальние покосы,
Не корка льда у края полыньи.
Не добредёшь с косой до тех стогов,
Что уж свезли в июле и сметали,
А облик твой в граните и металле.
Меж двух холмов под толщами снегов,
Пока же синь небес над головой
Стезя твоя - душе найти то место,
Где будет ей и сухо и не тесно,
А плоть моя - тропинкой полевой.
Бродяга я...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2017
Свидетельство о публикации №117112007531
Свидетельство о публикации №117112007531
Рецензии
