Осенней ночью слышно ропот
Багровых, желтых, мертвых трав,
Деревьев сонных тихий шёпот,
И ветра буйный, дикий нрав.
Я прибыл гостем, в руке с букетом,
Где горы, сад и белый храм,
Пройду сквозь двери, залитых лунным светом,
Ведь призрак я, не чувствующий ран...
Свой труп увидеть - не простое чувство.
Я не оставил миру ничего!
Пару стихов, рисунков, кости...
Зачем рождался, для чего?
С такою мыслью, в серый вечер,
Столь одинок и не любим,
Спустил курок... погасли свечи...
Покончил с адом Серафим.
Могильный холод, мерзнут руки...
Лица белее в мире нет,
Я умер от тоски и муки...
Любви...
Любви, что не в ответ...
Мой труп
© Copyright: Игорь Витковский, 2017
Свидетельство о публикации №117112007189
Свидетельство о публикации №117112007189
Рецензии
