Письмо

Круг порочный Сансары вообще никуда не годен.
В дом влетела Судьба – да и с мясом сорвала ставни.

Понимаешь, дружище, осталось всего полгода,
а потом, по врачебным прогнозам, меня не станет.
Понимаешь, дружище, нет смысла ни в чём. И на самом деле
есть секунды – не спрятаться, не остаться.
И от них не спасает любовь, и спецназ, не спасают деньги,
и они прорастают в бронхах рядышком с метастазами.

И, конечно, можно смириться и сгнить в больнице,
чтоб сквозь тело в прорехах ползал восточный ветер.

Только, знаешь, всё это тупее, чем застрелиться,
или в церковь ползти в первый раз, чтобы не поверить.

Это даже не суть, не банальное чувство долга.
Мы с тобой, проверяя контракты и подбивая сметы,
просто врали себе – бездарно и слишком долго, -
что мы страшно значимы и бессмертны.
Только я не могу, не могу! Понимаешь, друже? –
просто так не могу это всё оставить.

Нет, всё будет иначе. Я закупил оружие,
обзавёлся свинцовой вакциной и острой таблеткой стали.

Веришь друже? – мне нужно успеть и не стать уроком,
психопатом, героем, заметкой в газете, в конце (в конце ли?).
Ты же знаешь, тут дохрена подлецов, уродов.

Все они становятся маленькими,
маленькими
в прицеле.