Дитя моё, это всего лишь холод,
Мы одиноко стынем на ветру
И ты уже испытываешь голод
По сладкому июльскому теплу.
Мы закрываем жадный рот руками ,
Охочий до рассказов и бесед,
Мы все твердим, что это между нами,
Но кто-то больше в курсе наших бед.
Как будто, суть вещей кладя за ворот,
Перемешав с туманом и трепнёй,
Ты всё острей испытываешь голод
По теплоте, под влажной простынёй.
И нет нужды твердить, что будет лето,
Что будет ясным день и жаркой ночь,
Но зашивая дыры струйкой ветра
Мы остывание не в силах превозмочь.
Дитя моё, беспечные порывы,
Лишь кипятком ошпарили крыла,
Это ноябрь сбивает ориентиры,
Ведь в нашу жизнь закрались холода.
Ноябрь
© Copyright: Врублевская, 2017
Свидетельство о публикации №117112000582
Свидетельство о публикации №117112000582
Рецензии