Не ива, не верба, растет у реки,
А ветлой назвали её старики.
Хрустят её ветви в морозной поре,
Причудливой формы, в зеленой коре,
Но как постареет, меняет кору,
Коричневой вижу её на лугу,
А посохом славиться силы она,
Идешь, не устанет больная нога.
Усталость снимает, таинственно, с ног.
Сухой не сломаешь и в палец падог.
Кривая, витая, но лист у неё,
Как зелье хмельное, горче вино.
А лист распускается, так шелестит!
И манит под ветви, целебный магнит.
От солнышка спрячешься, даже под ней.
Люблю ее просто: за шорох ветвей,
За всю красоту,что на солнце блестит,
И часто со мной под обрывом грустит.
Ветла
© Copyright: Григорий Воронин, 2017
Свидетельство о публикации №117112005106
Свидетельство о публикации №117112005106
Рецензии