Течёт величественно Сороть,
На водах вижу неба ширь,
Душе мила сей речки скорость.
Святые Горы! Монастырь!
Вот Грозный царь на грозной сече,
Вот слышу крик в тевтонской речи.
Собор Успенский за стеной
С колоколами и главой.
Вхожу я вглубь и вижу кельи,
В одной из них, смотрю, сидит
Великий русский наш пиит,
И мыслит над великой целью.
Лампада. Стол. Его чело.
В руках гусиное перо...
И я прочёл пиита письма,
Что мне из кельи он писал,
И будоражил мои мысли,
И мне Россию воспевал...
А Святогорье мне приснилось
Сегодня, думаю, на милость.
Там отродясь я не бывал,
О нём лишь в книжках узнавал...
Люблю пиита - часть России,
Как сказку детскую мою,
И оттого сейчас пою,
И верю в лучшие стихии.
Мир праху твоему, пиит,
А слово пусть в века летит.
1997 год
Святогорье
© Copyright: Борис Себелев, 2017
Свидетельство о публикации №117112002531
Свидетельство о публикации №117112002531
Рецензии