намордник Цицерона

От спичечной каморки перекисью осени несло,
химическим сандалом, серным ноябрем;
«…я из ракушки вырасту, как раковый колосс,
и на твоих глазах набухнут опухоли дрем:

корчуй метафор метастазы - из ума - не выжившая ночь,
печатай перечни созвездий: «…тчк и тчк…»,
и прячь кошмары под подушечками пальцев, но
я съем все крошки-буквы с твоего черновика,

и дирижаберным пером очерчивать начну
архитектуру моря мраморных руин,
бегущую из мрамора скульптур волну
и микросхему гороскопа – богу всех машин, –

где шестерёнки звезд зубцами будут рвать
беременный сиамскими веками циферблат;
я возведу в густые степени слова,
срифмую шифры от ворот в евклидов ад…», –

рычал через намордник Цицерон;
заламывая циркули локтей,
чертил вокруг и в куб каморки ноту “Ро”,
вдруг рот свой округлив наоборот.
Скрипичными ключицами теней

звучи,
тишина

___________________________
Иллюстрация: Keith Thompson