Своя игра

Своя игра со смертью в прятки
её победою чревата,
кто проиграл,душою в пятки,
кривая жизни как с устатку
внезапно клонится к закату.

А там в туннеле света нету,
да и туннеля нет,ребята,
скажу об этом по секрету,
хоть пишут умные с приветом,
что побывали в нём когда-то.

А победителя не судят,
вот убедительная фраза,
нас у костлявой не убудет
и даже думая о чуде,
не победить её,заразу.

И,если ты по встречке гонишь,
а то и гонишь на кого-то,
то знать обязан о законе,
где подлость в самом чёрном тоне 
её обычная работа.

Но как же тяжко ей при этом,
кося косой охранный статус,
по сути в самом чёрном свете
на всех живущих на планете
она одна,как Санта-Клаус.

А ну-ка всем везде успей-ка
по шапке дать угрозой некой,
из неугодных сделать стейки,
колбасить сердце в ритме брейка
и отключить его навеки.

Как режиссёр чужой юдоли
она на жизненном пожаре
всего лишь фурия,не боле,
но все свои играют роли,
что расписал для них сценарий.

А сколько сыграно беспечно
ролей бездарно без таланта,
порой искря на курсах встречных
и вариаций бесконечно
в такой игре без вариантов.

Кому-то хочется чего-то,
чего не очень то и надо,
дорваться к этому до рвоты,
а то и до смерти,до скотства,
как говорится,до упада.

Такой игрок сыграет в ящик,   
сыграв последний раз вживую,
поддавшись молча силе вящей,
и,для души уже пропащий,
на право в небо голосует.

Потом веков грядущих тыщи
говеть на пару с небесами,
питаться лишь духовной пищей
и смерть по жизни нас не ищет,
а мы её находим сами.