Ветер играл на гитаре ноябрьский мотив,
Ты объясняла мне что-то, я слушал почти.
Музыка била по печени гневным хлыстом,
Пряталась ты почему-то, уткнувшись в пальто.
Я предлагал тебе этот осенний концерт,
Крик молчаливый вколачивал вывеску:"нет".
Мне интересно следить за надгробной плитой,
Да и за время привык к равнодушию той.
Слёзы текут по твоим безупречным щекам,
Но почему-то не сводят с ума дурака.
Ты погоди, вот послушай, как ветер свистит.
Может быть, это играет не ветер, а Стинг?
Губы твои шевелились быстрей и быстрей,
Высохли слёзы в сухих и враждебных зверей.
Крик молчаливый прорвался и вылил огонь,
Дерзкой пощёчиной с маху, в немую ладонь.
Крик
© Copyright: Евгений Халявин, 2017
Свидетельство о публикации №117111908215
Свидетельство о публикации №117111908215
Рецензии