Три года

Я влюбилась в тебя три года назад и, ты знаешь, мне чертовски жаль, что так вышло. Я смотрела на тебя, а внутри танцевали олени и дико срывало крышу, я смотрела на тебя, надеясь, что ты влюбишься в меня в ответ, но этого не случилось.

Мне правда чертовски жаль, что все обернулось именно так. Мне жаль, что так получилось.

Мне жаль, что за эти чёртовы три года, пока я пыталась тебя забыть, топя себя в алкоголе и тратя губы на сигареты, пытаясь исчезнуть и просто не быть, ты даже не вспоминал обо мне. Ни секунды. Я тебя понимаю и, знаешь, не злюсь. Просто иногда так накрывает, что хоть вой, хоть на стенку лезь, потому что внутри прорастает внезапная грусть, и хочется выстрелить себе в голову, выбив все мозги чёртовым пистолетом, чтобы просто не думать о тебе и не вспоминать ту чёртову зиму, весну и лето.

Я злюсь на тебя лишь за то, что ты напомнил о себе. Понимаешь? За то что прижимал меня к себе, как ни в чем не бывало, врал о том, что скучаешь, что я якобы зацепила тебя чем-то, что ты не в силах просто оставить всё это.

А ты знаешь, что именно из-за тебя я теперь называю себя поэтом? Что именно из-за тебя я пишу нелепые строчки о людях, не в силах от них уйти?

Я снова влюбилась в тебя спустя чёртовых три года.

Прости.