Уже который день недели,
Хожу угрюмый, сам не свой.
Все развлеченья надоели,
Тоска грызёт, хоть волком вой.
Идти, куда-то, нет желанья,
Закрылся в доме и грущу.
С порой, осеннею, прощанье,
Но с ней прощаться не хочу.
Жаль, что не будет листопада,
Все листья ветер разметал.
Вот и грущу, в душе досада,
И с ней бороться я устал.
Леса притихли, отшумели,
Они проснутся лишь весной.
Уже который день недели,
Хожу угрюмый, сам не свой…
С порой, осеннею, прощанье
© Copyright: Александр Игнатов 3, 2017
Свидетельство о публикации №117111904896
Свидетельство о публикации №117111904896
Рецензии