Город, в котором меня нет

Знаешь, сегодня стало модным,
А может просто привычным,
Что можно быть страшно нудным,
Обходить стороной все стычки,
Быть беспросветно грубым,
Чудовищно обезличенным,
Глядеть на дома уныло,
Без знаний ходить упорно
По всем углам квартиры,
Не зная даже сколько их.

Не зная, что внутри тебя,
Не слыша того, что снаружи,
Считая любовь противною,
Считая, что ты не нужен,
Когда не найдешь под картиною
Подпись свою простуженную
И оттого же сутулую,
Неровную, грубую, сбитую,
Нервной рукой услужливой
Словно на теле набитую

И если окрасить каждого,
Кто сбегает сам от себя,
Не того, кто бежит отважно
К пограничью бытия,
Ногами двигая слаженно,
Чья наверху голова,
А тех, кто в тенях прячась,
Переулками ищет мечту,
Кто надеется не испачкать,
Жизнь белоснежную,

Избегая дорог пробирается
По Московским дворам и углам,
Всё надеется и старается,
Всё бежит по знакомым кругам,
И когда уж в конец умается,
Сядет, даст волю слезам,
Проревется и карту достанет,
Исказится его лицо,
Где же выход, если наставили
На город стальное кольцо

Если каждого взять и окрасить,
В черный, допустим, цвет,
То мало кто будет после,
Головой отражать свет