это не болезнь

в моих легких растут цветы, разрывая грудную клетку, царапая внутренние органы острыми шипами довольно метко задевая сердце и оставляя шрамы.
я взболомошенный и немного странный, с кудрявыми волосами, что под дождем превращаются в пух. я хочу у кого то захватывать дух и вызывать учащенный пульс при встрече.
сегодня достаточно грустный вечер для того чтоб писать стихи и теплую кофту накидывать на хрупкие плечи в поисках тепла и любви. если ты хочешь набрать мой номер, то, пожалуйста, позвони. возможно, я жду твоего звонка, пока рождается эта строка и пока я допиваю остывший чай.
я сгусток эмоций и сплошная печаль. и хочется иногда получить смс "я скоро буду. пожалуйста, не скучай"
я перегоревшая лампочка в коридоре, которую не меняют уже сто лет, но мне хочется снова дарить всем свет, зажигать улыбки на тонких губах, прогонять кошмары и прятать страх, заставляя щуриться как от солнца.
я задыхаюсь от этих эмоций, что бурлят у меня в душе, подобно вулканической лаве, ну, а пока я читаю про чужую любовь и смотрю про нее на экране мольного телефона, в который раз кидая недокуренную сигарету с балкона пятиэтажного холодного дома погружаясь в свои мечты.
я умру задохнувшись.
в моих легких.
растут.
цветы.