Нет привета
для поэта
в мире рынков
и войны,
позолоченная свинка -
идеал земной страны.
На основе святотатства -
поклонения святым.
Всем завещанное братство -
горький дым.
Стон я слышу за Кедроном -
приближается толпа...
Предрассветным небосклоном
бродит строк моих стопа.
Ухожу от сумасшествий
сатанинских теорем
облачностью зримых бедствий
к изгнанным сим миром тем,
что обжили Лес Прекрасный,
выросший сквозь здешний суд,
их привет - просвет мой ясный
в тучах, что вокруг растут...
Нет привета для поэта...
© Copyright: Василий Муратовский, 2017
Свидетельство о публикации №117111800756
Свидетельство о публикации №117111800756
Рецензии