В глазах моих так часто меркнул свет...

В глазах моих так часто меркнул свет,
Я был тогда отчаянным поэтом.
Как хорошо: я больше не поэт,
Спасибо тебе, Господи, за это!

Во мне и хам сварливый и эстет
Тончайший и отжили, и отпеты.
А сколько было горьких слёзных лет,
Я - не поэт, спасибо и за это!

Был заморожен, после отогрет,
Насмешкою отравлен был красивой,
Психиатрии лет моих расцвет
Швырнул под ноги, - баста! всё, спасибо!

Теперь спокоен я на склоне лет,
Не рвусь в борцы, в спасители планеты,
Вздыхаю тихо я, что не поэт,
Спасибо, Боже мой, тебе за это!

Под свист весёлый не стою, раздет,
Пред публикой, читающей сонеты
Чужой души, чужих и горьких бед
Души чужой - надорванной, поддетой.

Не сохну, как поруганный скелет,
Не жду от женщин сладкого привета,
Души больной божественный секрет
Не осквернив случайным туалетом

Толпы пустой; что всё ещё поёт,
Задорным бодрым посвистом задета
Толпы пустой и мелочной, в неё
Плюющей пережёванной котлетой.

Когда же Муза явится ко мне
В траве ль густой, в объятьях жёлтой пижмы
Насмешливо отрину, побледнев,
Серьёзною своей рукой - поди ж ты!

В колючем дыме едких сигарет
Черты сквозят угрюмые поэтов.
Их труд от крови их, и Твой завет
В бумаге воскресят, вином согреты.

Всю жизнь Литература есть мой свет,
Я буду их читать, бросать монеты.
Вино, распятье, Смерть и пистолет
Бывают часто спутники поэта.

Чувствительному сердцу места нет
В краю беспечном призрачного света.
Пусть он неясен, пусть - прекрасен свет!
Долой максималистов и поэтов!