Моё до радости и боли

Знакомых правнук чуть не плачет,
Дед на рыбалку не берет:
«Чё, мне с бабуней тут на даче
Опять траву в рядках полоть…?»

Мне жалко шустрого мальчишку:
«Михалыч, может быть, возьмём…?»
Не будет клёва, мы за вишней,
Глядишь, к заре с ведро нарвём».

Михалыч трёт усы седые:
«Да малый он, куды ему,
И там, поди, сады пустые,
Да нам и вишня не к чяму.

Зараз пущай червей копает,
Вот то подспорье будет нам
И толстых пусть не выбирает,
Они плотве не по зубам».

Егорка радостный с лопатой
Рванул за дальний огород.
На небе солнце шло к закату,
Кутёнок тявкал у ворот.

…Что говорить, прекрасно лето,
Душевных чувств не передать,
Вот мне бы дар как у поэтов,
Воспел бы Божью благодать.

Воспел бы я сады и пашни,
Цветущие весной поля,
Ведь это всё родное, наше,
Что не любить никак нельзя.

Что до последнего селенья,
Соломой крытых куреней
Твоё от самого рожденья
И до последних в жизни дней.

Твоё до радости и боли,
Что и в словах не передать,
Что до последней капли крови
Случиться будешь защищать.

И, право слово, мне в награду,
Что на святой живу земле.
Дружу с семьёю ветерана,
Плотву рыбачу на реке.

Что дух казачий, своевольный,
Во мне ужился с малых лет
С молитвой, звоном колокольным,
Со славной памятью побед.