И снова сорок розовых кустов.
Они на языке мозоль натерли.
Осенний бурелом, а я дышал легко
С герберой красной в воспаленном горле.
На иссеченных октябрем листах,
На лепестках, почти печеных, жухлых,
Я взором внутренним читал
Комедию сродни Божественной. Припухли
В недоумении искусанные губы.
Лирически-надломленный финал
Играли флейты водосточных труб.
Я все списал
У будущих и предыдущих,
Смотрел по сторонам неузнаваемой дороги,
Не хуже и не лучше
Я розы с мозгом рифмовал
В осеннем тонусе тревоги.
Мужчина в камуфляже продавал
Кусты истерзанные роз садовых.
Я фалды фрака поправлял,
И спину прямо я держал, и голову.
Зонт-трость, как палочка у дирижера,
Желтушно-розовый горел пожар,
И вот во мне сгорело снова слово,
Когда в задумчивости любовался
Я увядания застывшим танцем,
Глазами вечности у человека молодого.
13.10.2016
Иконописный лик в торговом ряду
© Copyright: Алена Головина, 2017
Свидетельство о публикации №117111805168
Свидетельство о публикации №117111805168
Рецензии
