Вот и согнаны звёды с насеста... Всё пройдёт. Ты в расчёт не бери эти хвори мои — ноябри, где живого не сыщется места от уколов, укоров, углов... Быль и боль вышибая клин клином, этот месяц — смурной птицелов — сеть сплетёт под рефрен журавлиный.
Наобум через рощу босую ХУДО в ночь побредёт без добра, небо облако в суе срисует, вставит в окна и выйдет из рам. Ветер, мокрый до нитки, пронижет, полоснёт, как по сердцу дождём и, по снегу вздыхая всё тише, гореглазый нахохлится дом...
Где душе огоньку бы разжиться? Только нежность с чужого плеча на причале печали дрожит всё да рука, как свеча, горяча... Эта хворь не длиннее, чем корь. Ты стихи мне заваришь с малиной, напоёшь под рефрен журавлиный: всё пройдёт, снимет всё, как рукой...
Ноябрьская хворь
© Copyright: Ирина Юрчук, 2017
Свидетельство о публикации №117111804078
Свидетельство о публикации №117111804078
Рецензии