И напишет стих, как лишь я умею..

А я когда-то стихи писала
Такие, что диву сама давалась,
Я в них любила, я в них мечтала,
Жила в них, надеялась, улыбалась,
Луне безмолвной сонеты пела,
Любила Солнце, дожди и ветер,
И ветер был рыжим - такое дело,
И мысли сплетались в новое тело,
Всё было живым и лучисто-нежным,
Всё было когда-то таким пугливым,
Невинно-влюблённым, воздушно-безбрежным,
И были ручьи и плакучие ивы,
И были трагедии в миниатюре,
И боль умещалась в одной руке,
И маски, и вихри, и душ скульптуры -
Всё было как в спичечном коробке..
А теперь разрослось настолько, что страшно,
Что просто переросло стихи,
И я лишь черкаю бумагу неряшливо,
Не желая плескать в неё горсть чепухи..
Будто чувства стали сложнее искусства,
А может грубее.. Уснула природа..
Бумага всё стерпит - но стерпит ли душу,
Такую чужую теперь, инородную..
И я вновь и вновь вехи жизни листаю,
Вживаясь в такое далёкое прошлое -
А вдруг я себя отыщу там, узнаю,
А вдруг подберу то, что было брошено..
И в памяти вновь оживут многолетия,
И давняя боль вызывает улыбку -
Я когда-то Жила, и любила ветер,
И умела ждать, совершать ошибки,
И любила птиц, осень и природу,
И любила дождь, и Луну, и Солнце..
Я когда-то даже была свободной..
Может, этот Дар вновь ко мне вернётся,
Робко постучит в душный кокон сердца,
Скажет "я скучал, принимай скорее",
Запоёт на тысячи мегагерцах
И напишет стих, как лишь я умею..

11.06.2011, 11:05