con

это как мини-исповедь писателя-нищеброда
я на 6:52 безмолвно срываю голос
мне 8:12, мне слышится дьявольский хохот
на каком-то углу потерял свои чётки
в какую-то среду мне сделалось плохо

мои нервные рифмы ритмичны в чужой манере
и тебе бы лучше объяснять мне на пальцах,
но я не был пьян; я был растерян
потерял или попросту потерялся

все дороги, тоннели, пути вели к столкновению
раскидало обломки по зарослям вереска
в аварии ломалось лобовое и чертово везение,
смятые словно экспонаты для музея разбитых вдребезги

ты как слишком нежданный-долгожданный подарок
несбыточная мечта под номером девять
"осторожно!" на коробке и прочие акценты
теперь бы снять обертку, и в случае провала
шансы сдохнуть счастливым не превышают процента

твои доводы железобетонные мажут как по асфальту
а у меня что? сплошь метания и раздолбайство,
флуоксетин, кашель, мысли, курьёзы
но я ведь так долго искал константу,
от которой не хочется ни убегать,
ни меняться,
от которой подохнуть можно

я серьезно