Не перестал

Если бы я знал, то не стал бы ничего менять.
И продолжал бы то, что стал писать,
И в суете я прочитал с десятка книг,
Но предо мной опять возник,
Твой образ средь этой мазни.
Мои печали упразни.
И дальше жить, дальше дышать.
Надежду сладостями искушать,
Чтобы не потеряться,
И стоять!
Но не от боли выть, от злости лаять,
Печалью веру заслонять.
Нет, не слинять.
Идти вперёд, в тот мрачный холод.
Который источает голод.
Внутри меня,
И порывы страстями маня.
Я за живо гореть устал.
Писать стихи не перестал.
Лишь потому, что есть порывы.
В душе ранения нарывы.
И накипело, жаждет спор,
Душа идя на перекор,
Встал признавать бы что я гений.
Во мне теней полно, сомнений,
Принципы искренних презрений.
Добра и воли, оскорблений
Пылится мир, на написанных страницах,
Ему бы взмыть на верх как птица
Словно волшебная синица,
И вновь дыхание затаил,
В стенах архангел Михаил,
Что мир не тот,
Страптивость злости бросает в пот,
Жизнь словно старый анекдот.
Куда бежать, куда бежать?
Мысли в голове не удержать,
Они как призрачная рать,
Так, куда бежать?
Мне от себя в порыве страха,
Добра неистового краха,
Сомнений полная душа,
Идёт вперёд сознание круша.
И тонкий вздох, последний вздох.
Паника, один переполох,
Но я не перестал писать,
В себе миры опять искать,
Чтобы разрушить яви грань,
Вот сердце, только ты не рань!
Не рань его оно живое,
Порез, осколок, ножевое.
Дыхание сбил, мотив утерян,
Своей войны ты ветеран,
Ну в чужом мире ты изгнанник,
Страстей искомый чужестранник.
Не перестал, не перестал.
В порезах ноги, ты устал.
И так закончу я строку,
Свою волшебную дорогу,
К тому что я идти не перестал,
В волшебный мир, тот что искал.