Любовь, говорят, живёт три года?

Любовь, говорят, живёт три года?

Так почему спустя три с половиной я вновь напиваюсь и кричу твоё имя с балкона, глупо веря, что если повторять какое-то слово тысячи раз, то оно потеряет смысл?

Почему пишу твоё имя на сигаретах, выкуривая подряд одну за одной, искренне веря, что это последняя?

Последняя сигарета и последняя ночь, когда я о тебе думаю, скулю и слагаю о тебе строчки. Знаешь, я всегда считала тебя хорошим игроком. Волейбол, баскетбол, футбол, отношения. На поле ты лучший, только вот, играешь ты не по правилам. Хотя, такому, как ты, и закон-то не писан. Не важно, что у тебя в руках, мяч или чувства других людей, ты всегда выходишь победителем, словно обманывая саму судьбу.

Люцифер.

Дьявол с лицом ангелочка.

Очерчивая руками твой профиль в свете фонаря, проводя пальцами по полным губам и волевому подбородку, я всегда удивлялась, как же ты мог выбрать меня. Только вот, я знала, что ты не выбрал. Я знала, что для тебя всё это очередная игра, что скоро всё закончится и забудется, поэтому каждый раз целовала тебя, словно в последний. Впиваясь в твои губы, оставляя на теле синяки и зарываясь пальцами в волосы, пытаясь раствориться в тебе и просто жить моментом под мерный шум дождя. Эти чувства сводят меня с ума. Эти чувства стали чем-то таким привычным, и говорить о них значит сообщать очевидные вещи.

Например, сейчас 4 часа утра.

На улице снова дождь.

Я всё ещё люблю тебя.

Понедельник.