Лестница в небеса...

Милее нет родной сторонки,
Где тьму раздвинув, и на свет,
Явился вдруг мой голос звонкий,
Потом и сам, что маков цвет.

Комок живой кричащей сути,
Из коей лишь - пройдут года,
Иль храбрый витязь на распутье,
Иль в диком поле лебеда.
 
Где шелковица за забором,
Лишь только руку протяни,
Как черноты искристой короб,
Но чаще волчий аконит

Людской молвы и жгучей злобы:
Не тех мы, пришлые, кровей,
А мать моя, так та – особо,
От пят - кацапка, до бровей.

Всё это в прошлом, нет уж боле,
Ни тех, кто был, что пёс цепной,
Ни тех, кому мои все боли,
Что тот картофель семенной.

Весна придёт, зароют в землю
И будут ждать, авось взойдёт…
Мой милый край, тебе я внемлю,
Пусть ты и задом наперёд.

Люблю твой пруд и нашу хату,
На месте коей лопухи,
Да кое-где сурепка с мятой,
Как давней младости штрихи.

Люблю свой сад, он ныне дивный,
Хоть весь давно упал – цветёт,
Но думать, вызреет – наивно,
А может, всё же повезёт.

Не уничтожит ягод спелость,
Ведь в ней же Русь!.. мой сродный брат,
Куда родства причинность делась?
В том я, наверно, виноват.

Недоглядел, не тех уважил,
Не извивался, как налим…
Мой милый край, чего мне скажешь?
Когда ты будешь и моим.