Всё ближе чёрно-белая зима...

Что в лоб, что по лбу. В полной тишине
Роятся обезличенные думы,
Скучает календарик на стене,
Оставив нас с собой наедине.
Мы в полном здравье. Вовсе не безумны.
Но каждый на своей живёт войне.

Война не прекращалась никогда:
Она не любит долгого затишья,
Решимости и ярости полна,
Грохочет и пылает до утра,
Отсеяв тех, кто стал на поле лишним,
Насмешливо твердя: «А жизнь одна!»

Что воля, что неволя…Всё равно?
Душа стремится вырваться из клетки,
Быть или нет? Иного не дано,
Возможно, всё давно предрешено,
И на ладонях рок поставил метки,
Которые утянут нас на дно.

Уходят те, кто дорог и любим.
Внезапно, неожиданно, нежданно,
Нам оставляя опустевший мир
В сиротстве обезличенных квартир,
В тоскливо-сером мареве тумана,
Забывшего, что он счастливым был.

Всё ближе чёрно-белая зима,
Уже декабрь дышит за спиною,
Глядит золоторогая Луна,
Как в мире продолжается война.
С соседом. С тишиной. С самим собою.
А классик утверждает: «Жизнь—игра»…

16 ноября 2017