Не вой мой критик на луну,
Когда поэт твой полусонный
И затуманенно ко сну
Сонет готовит новомодный.
Зажглись в районе огоньки,
Народ столпился табунами,
Ведь если тошно - башмаки
Грызи мой критик перед нами.
За восемь бед один ответ,
Пальну пожалуй из двустволки,
А мой Шекспировский сонет
На свет выходит в кривотолке.
На крыше кошек хоровод
Под вой протяжно возбужденный,
Болит у каждого живот,
Ведь под окном умалишенный.
Десницу к небу простирая,
Весь со словесной чешуей,
Не понял он, что слух ласкает,
Мой стих прелестно неземной.
Как муза всех зову - пойдемте
Со мной гулять на острова
И в море я заброшу ломти
Своих катренов из стиха.
Ироничная муза критику
© Copyright: Людмила Преображенская, 2017
Свидетельство о публикации №117111700337
Свидетельство о публикации №117111700337
Рецензии