Кольцо из проволоки

Лучи солнца дырявят вагон словно пули:
грубо.
быстро.
насквозь.
Прижми к груди мои руки
и успокой эту дрожь,
обними,
дай подставлю подушкой плечо,
глазом упрись в мою скулу;
они у нас сочетаются,
как конструктор Lego.
Мне бы
писать грубее:
по-мужски, по-мальчишески;
ключами высеки
на двери наши инициалы,
чтоб после расстрела
было кого вспоминать.
В туннеле
мое отражение отправилось в пляс,
само по себе.
свободное.
— И почему я так много танцую?
у тебя ладони потные,
об этом не пишут в стихах,
но мне это нравится;
так много живого и настоящего
в тебе.
Свет,
отражаясь от стёкол,
играет с твоими волосами
взъерошенными и не причесанными;
я никогда не устану описывать девушек,
а, может, только тебя.
Похоже
серьёзно вляпался,
в жизни у каждого
есть своя Лиличка;
стараюсь тут
подобрать нужные слова, образы,
если б не постмодернизм,
я бы просто признался в любви,
но говорят сейчас это пошло,
вульгарно,
надо цитатами
— Читала о мертвых Трактат?
я к чему:
на хрен «вобюл»,
да прибудет «люблю»
такое простое и ясное,
как ты — моя световласая
с глазами цвета болот.
Поезд вошёл в поворот,
и тебя прибило ко мне
словно волнами,
так давай всю жизнь по дуге:
в волнении
да в пути
друга до друга.
Цвета за окном все слились в один,
в чёрный такой и зловещий.

             Я.
У тебя не осталось моих вещей?

Ты переспрашиваешь,
а потом головой —
отрицательно,
в разные страны…
нет, стороны!
Провода словно струны
от гитары,
но не натянуты,
не настроены.
Шум тормозов,
двери разъехались,
на дверях я и ты,
впереди только снежные рельсы
и лучшие в мире стихи.