К черте, где степь с прогорклым сеном,
И роща в злате сентября,
Несет меня та кровь, что в венах,
Бурлит, и думаю – не зря.
Ведь там простор для думок дивных:
Черта та - вовсе не черта,
А брег реки в плакучих ивах,
И птиц залётных суета.
Но мысль всё дальше гонит - в горы,
Вершин, чей дух всегда во льдах,
И я, куда дойду не скоро,
Коль, вообще дойду туда.
Нет, не гожусь для приключений,
Пора давно бы это знать,
Но манят вдаль Былого тени
И неба розовая гладь.
Закат, но он уйдёт, как прежде,
За ту черту, за коей я
Найти хотел душе надежду...
Наступит ночь Небытия.
К черте...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2017
Свидетельство о публикации №117111607551
Свидетельство о публикации №117111607551
Рецензии
