Поздне-Осеннее
Ноябрь,
И его середина:
Пятнадцать.
Утро,
И семь,
Но лишь без пяти.
Работа...
И всех:
И тех, кто поныне в объятиях сна,
И тех, кто уже пробудился,
Даже тех, кто еще не ложился и вовсе,
Их всех...
Она ждёт.
Дела...
И разве ж возможно сказать,
Что чьи-то чьих-то важнее?
Дела...
Они неизбывны,
Они погребают всем спектром
Своих вариаций,
Коих не счесть.
Так мнится...
Но они же спасают!
От отсутствия Смысла,
От страха: не быть и не стать
Отчужденным,
И от Безумия –
Страшного «дара» того,
Что от самОй Пустоты.
...
А потому же, грех наихудший:
Скорбеть,
Над тяжестью собственных дел.
...
А равно над тем,
Что не июнь ныне вовсе -
Ноябрь.
15 ноября 2017
© Copyright: Анатолий Чаленко, 2017
Свидетельство о публикации №117111607065
Свидетельство о публикации №117111607065
Рецензии