Я перестал писать стихи...

Я перестал писать стихи . . .
Наверно, - это плохо?
Я перестал искать "грехи"
В поэзии у Блока.

Я не звоню, не жажду встреч,
И трубка телефона
Лежит, как старый ржавый меч,
Возле пустого трона.

И словно рыцарь Алых роз
Во дни средневековья,
Не жду я сладких долгих грез
Во сне у изголовья.

И не ловлю движения губ,
И трепета ресниц,
И капель с водосточных труб,
И пробуждения птиц.

И запаха твоих волос,
Я не ищу следов,
Не жду ответа на вопрос
Не жду ненужных слов . . .

Не жду ступенек старых скрип
В глубокий час ночной,
Не жду движения листьев лип
Над сонную Невой.

Не жду: погаснет окон свет? -
Даю себе ответ:
"Теперь ее там точно нет'
Забудь про этот свет!".

И только мрамор старых плит
В парадной вековой
Все тайны о тебе хранит
И  помнит час ночной,

Когда прижатою спиной
Я слышал сердца стук,
И за старинного стеной
Звучал ответный звук.

И в этих звуках было все,
В них смысл великий был
Теперь я знаю: это все. . .
Все то, что я забыл . . .