"А тем, кто сам добровольно падает в ад,
Добрые ангелы не причинят
Никакого вреда… никогда…" "Агата Кристи"
13.45
Ветрено. Юг.
Не знал я названий ветров верных,
Из другого был рода-племени.
Пришел сюда с птицами северными.
Думал, что птица я,
У которой крылья еще не выросли.
Так бывает – так говорят.
Вымысел
Все, должно быть.
Глядел я в свою утробу
И ничего иного
Не было там.
Пустота
Эхо даже не возвращала,
А я глупым чем-то был счастлив,
Само по себе счастье
Не очень и умно-то.
Стоял на холме и меня обдували ветра,
И птица во мне росла будто бы.
Чувствовал я, как треснула скорлупа
И тельцем озябшим, голым
Птица просила тепла
И рот у нее был во всю голову –
Птицу было надо кормить,
А что я умел делать:
Быть, а лучше еще – не быть,
А птица просила веры.
Юг. Ветрено.
Снег мертвенный
Сыпал, глаза колол.
Прибился я к стае белых,
В черное выкрашенных ворон.
21.12.2016
***
© Copyright: Алена Головина, 2017
Свидетельство о публикации №117111604029
Свидетельство о публикации №117111604029
Рецензии
