Пушкина нету дома

***
Пушкина нету дома.
И что же в этом такого?
Он ищет точное слово.
Стучат по земле бестолково
Туфель его  набойки.
Нахмурены брови сурово.
Перебирает бойко
Словарь в голове бедовой.
Слово, точное слово.
Тростью стучит снова,
В такт подбирает слово.
Шагает по Петербургу
Под ночи тёмным покровом
Создателем – демиургом.
Взлетает трость и снова
Бьёт тротуарную плитку
В поисках нужного слова
От чувства переизбытка.

Пушкина нету дома.
Вот и жилет не новый,
Он позабыл в столовой,
Чтоб не стесняли оковы
Плеска души оркестровой.

Вышел и ходит где-то.
И нету дома поэта.
Только одни портреты
Торчат музейным приветом,
Прячась от белого света.

Кончик у трости сломан,
Сточен от боли и стона.
И словарей тонны,
Перебирает для слова.
Сбитый цилиндр набок,
Кудри волшебной масти.
Слово, точное слово –
Вот рецептура счастья.

Пушкина дома нету.
В футлярах лежат пистолеты,
Уткнувшись в бархат подклада,
Их больше тревожить не надо.
В кулоне срезанный локон
Пушкинского вихра.
Нету Пушкина дома.
Не нужно ему барахла.



А на диване замыто
Пятно от кровавой раны
А Пушкина нету дома.
Он ищет слова и рано
Вернуться не намечал.

Пушкина нету дома.
И Дельвиг не дал совета.
Данзас зарядил пистолеты,
И где-то на Чёрной речке
Почти на самом рассвете
В ответ на злые наветы
Пушкин шагнул навстречу,
Оставив навечно дом.

Где-то стучат ботинки,
Кто-то рифмует строчки.
А Пушкина нету дома -
Он ищет нужное слово.