Минута тишины

Над проседью небес мерцало солнце
Во глубине дремотной небыли чудес;
Лишь иногда образовав лучом оконце,
И светом падая на мрачный тихий лес.
Меж гор и далей оседает шорохом
Еще не внявшая истории весна:
Не зная листопада, но древним молохом
На ней покоится негласная вина.
Никто не скажет, что вот так и следует.
Никто не внемлет сути мертвых гроз:
От них на землю молчаливо падает
Забвение шипов гниющих роз.
Они растут прям там, в чудесном облике
Небесных и не явленных красот.
На землю падают шипы; и слез
Нет боле в сдавленном и тихом окрике,
И перекошен болью гиблой рот,
И как листва к земле — остатки осени.
Но время же весны и мир поет...
Из туч вон солнца луч играет светом.
И жить так страстно, радостно, уж мочи нет...
И снова крик предсмертно, но живет.
И вместо листопада горячим пеплом
Укроется земля — в достаток злу.
Минута тишины. И снова ветром
Разносит между тел остывшую золу.