домой ехал

Асфальт слизывал с колес автобуса секунды.
Я весело смотрел на свое стихотворение за окном.
Почему-то все духи, смешавшись в замкнутом пространстве, напоминали победное солнце,
Но разве я завоеватель?
Каждый, конечно, красив в свете фар летящей на него машины,
Но пьяный ребенок из ленты новостей не думал об этом.
Потоки света обнимают деревья и кричат летними фильтрами -
Свыше поставили новый плагин.
Наверное поэтому
У людей теперь лето.
Вот девочка, не красавица, но улыбка как букет в руках.
Занавеска треплет по макушке, как тётя в детстве.
В детстве никто не говорил, что понимать бога, значит еще и способность задавить любого ублюдка. И совсем не обязательно честно. Совсем.
И только мысли иссякнут, как моторчик пазика начинает голосить сильнее, стартуя с остановки.
Когда-то я хотел писать только рифмой, но когда рифмой, не остается времени услышать как занавески шепчут тебе о детстве и боге.
А вот тут уже другой цветокор, мутноватый.
Как вода попадавшая в лёгкие летом 12-го, когда дно вдруг вышло покурить моей жажды научиться плавать.
Выкурило все.
Уши заволокло. Шли на спуск и голова теперь как после моих старых стихов.
Маятник такой, мятный чуть-чуть.
Всегда есть третий путь.
Так что необязательно вот эти вот два, понимаешь?
Необязательно.
Наверное никто никогда не хотел привязать меня,
А хотели то, что принимали за меня по ошибке -
Острый язык, ожидание улыбки.
Горожане Инсмута моего эссе -
Все.
А я вообще есть?
Седьмой месяц пытаюсь ответить,
Пока ещё могу задаваться этим,
Пока еще не родители, пока не дети,
Пока и в реале всем по, и в сети.
И в сети пока не попал,
Пока стишки, не напалм,
Пока ищусь, не пропал.
А как ответить, если,
Спеты все песни.
А стихи, кажись, не все написаны.
Не совладать с мыслями, не обладать.
Да и не мысли это, а точки на ладах.
Не предложения, а сутки,
Кивни если заметил когда я вышел из маршрутки.

20.07.2017