Нельзя все время про погоду,
Иначе скоро круг замкнется.
Нельзя все время про свободу,
Не скоро к нам она вернется.
И про любовь не стоит тоже.
Была ль она? Смотри, прохожий -
Идет, не смотрит, вот запнется.
Последний лист прилип к щеке,
Но он его не замечает.
Впервые осень он встречает
Один на ветреной земле.
Он смотрит белыми глазами,
Их снег как мрак застил слезами -
Сотрутся к будущей весне.
Поднимутся пустые руки,
Но страшно снова потерять,
И в память о былой разлуке
Бессильно упадут опять.
Опять бредет он по дороге -
Как Тютчев, пусто, зябнут ноги -
Последнюю любовь искать.
Завидна мне такая доля -
Идти вперед, смотреть на поле.
В поступках раб, да в мыслях волен,
И верен театральной роли.
Как Пушкин - тайную свободу,
Завещанную нам от роду.
Прохожий
© Copyright: Николай Рекубратский, 2017
Свидетельство о публикации №117111610225
Свидетельство о публикации №117111610225
Рецензии