Из Чарльза Буковски - нынче

                ЧАРЛЬЗ БУКОВСКИ



                НЫНЧЕ
                (полная версия стихотворения)


                сижу я здесь, на втором этаже,
                сгорбившись, в жёлтой
                пижаме,
                всё ещё притворяясь
                писателем.
                некий чёртов зануда
                71-го года,
                клетки моего мозга
                напрочь сожраны
                жизнью.
                книжек ряды
                за моей спиной,
                я чешу редеющие
                волосья,
                подыскивая, по-прежнему,
                слово.
                десятилетиями
                я бесил
                дам,
                критиков,
                противных университетских
                жаб.
                скоро у всех у них
                будет время
                торжествовать.
                "дико переоценённый..."
                "похабный..."
                "долбанутый..."
                мои руки погружаются в
                клавиатуру
                моего
                Макинтоша,
                это всё то же старое
                жульничество,
                что вычищало меня
                с улиц и
                парковых лавочек.
                это тот же нехитрый
                курс,
                которому я обучался в этих
                гаденьких комнатёнках.
                я не могу позволить себе
                уйти,
                сидя здесь,
                на 2-м этаже,
                сгорбившись, в жёлтой
                пижаме
                всё ещё притворяясь
                писателем.
                боги смеются,
                боги смеются,
                боги смеются.

                15.11.17   
               
               
               




        Now
 by Charles Bukowski

 I sit here on the 2nd floor
 hunched over in yellow
 pajamas
 still pretending to be
 a writer.
 some damned gall,
 at 71,
 my brain cells eaten
 away by
 life.
 rows of books
 behind me,
 I scratch my thinning
 hair
 and search for the
 word.
 for decades now
 I have infuriated the
 ladies,
 the critics,
 the university
 suck-toads.
 they all will soon have
 their time to
 celebrate.
 "terribly overrated..."
 "gross..."
 "an aberration..."
 my hands sink into the
 keyboard
 of my
 Macintosh,
 it's the same old
 con
 that scraped me
 off the streets and
 park benches,
 the same simple
 line
 I learned in those
 cheap rooms,
 I can't let
 go,
 sitting here
 on this 2nd floor
 hunched over in yellow
 pajamas
 still pretending to be
 a writer.
 the gods smile down,
 the gods smile down,
 the gods smile down.