шлют приветы все поэту-

Да будет свет! Сказал поэт
и за тенью следом устремился.
И под нимбом, где-то, в силуэт,
на диво света вдруг явился.

И решил кропать пиит памфлеты,
на жизни замысловатые сюжеты.
И на скучный зуд ума суЕты,
день и ночь он плёл куплеты.

Когда, его рассудок дарит нам,
в сомненье верного решения,
лишь, доверяясь неким чудесам,
крылатой фразою общения.

И всех увлёк он блажью эту,
дав ей ход по всему свету.
И шлют приветы все поэту,
на грош цены в одну монету.

И мой поэт буклетной муки,
кумир забав и праздной скуки,
устал ложась один в кровать,
на любовь бесплодно уповать.

И на покаяньях сироткой души,
в довольство скажем на гроши.
Уж пыл убыл, покойней стало.
И, что на судьбу его влияло,
плести стихи на что попало.

И я на пробу исповедал гроб,
чтоб душой взлететь на своды.
Где среди патетики трущоб,
надвинув кепочку на лоб,
на правах архангела свободы,
поэтом стать на долги годы.

Молвить слово, - божий дар,
что без жара самовар.
Чадит, парит, как бывало,
да толку, что-то, очень мало.

Когда-ж на тленье я сойду,
на суть судьбы верстая годы.
Я отфильтрую мысли на ветру,
поверив в истину свободы....

Но пусть избавит меня боже,
стихи писать в гробу негоже.
Мой век прошёл и что-же?
Лишь за идеал сошёл похоже!

И на экстриме мыленных оказий,
так полных лексики фантазий,
на худой стилистике забав,
пишу стихи на трезвый нрав.

И присущей гордостью он блажен,
в тщедушной славе его быт.
Порой удачей был он глажен,
но вот споткнулся и забыт.

От того парит чердак моей башки,
в душе бурлят, уж кишки,
спешу состряпать вам стишки,
в приправу слив ума излишки.